-- Такъ подождите меня.
Россъ взялъ полотенце и тщательно смахнулъ снѣгъ съ принесенныхъ имъ свертковъ, потомъ послѣдовалъ за Фицджеральдомъ и принялся помогать ему накрывать на столъ и раскупоривать бутылки...
-- Однако, я хочу знать, почему вы такъ веселы, дружище?-- спросилъ онъ, наконецъ, глядя черезъ столъ на своего товарища.-- Какая-нибудь ирландская барышня прислала вамъ, должно быть, любовную записку. Бѣдняжка! Дѣвушка никогда не должна отпускать отъ себя своего милаго; это не безопасно.
-- Дѣло вовсе не въ томъ. Я просто написалъ одну вещь и этимъ очень доволенъ. Я хочу ее сохранить для себя,-- признался Фицджеральдъ.
-- Дайте-ка посмотрѣть.
-- О, нѣтъ! Это никому не понравится, кромѣ меня.
-- Такъ какая же въ этомъ польза?
-- Никакой!
-- Значитъ, вы забавляетесь тутъ всякими пустяками, вмѣсто того, чтобы зарабатывать деньги и готовить квартиру для вашей милой?-- строго спросилъ художникъ.
-- Какой милой? Да о чемъ вы говорите?