-- Ну, относительно этого, пріятель, у меня уже есть свои подозрѣнія. Покажите-ка сюда ваши стихи.
-- Извольте,-- отвѣчалъ Фицджеральдъ, подавая ему листъ исписанной бумаги.
Россъ насупился и началъ читать стихи, строка за строкой, необыкновенно медленно, причиняя тѣмъ своему пріятелю несказанное мученіе.
-- Да гдѣ же все это происходитъ?-- рѣзко спросилъ онъ, наконецъ.
-- Право, не знаю.
Когда Россъ дошелъ до конца стихотворенія, онъ еще разъ тщательно просмотрѣлъ его и нѣсколько раздражительно спросилъ:
-- Тутъ все?
-- Все.
-- Картина вышла у васъ ужасная, нечего говорить. Только о чемъ же собственно идетъ тутъ рѣчь, скажите вы мнѣ?
-- Я, вѣдь, предупреждалъ васъ, что это вамъ не понравится,-- отвѣчалъ Фицджеральдъ безъ всякаго неудовольствія.