-- Нет, не догадался.
-- Что ты?! -- испуганно крикнул Трофимыч.
-- Право.
-- Это -- не фасон! Надо бы где ни на есть отыскать!..
Я пожалел, что мы не хватились раньше, пока еще не прошли кабака.
-- Да рази тут далеко! -- приостановившись вдруг, сказал Трофимыч: -- давай, духом сбегаю!.. Это пустое... Рази тут далеко... Рукой подать!
Я дал, и Трофимыч веселой рысцой пустился по направлению к кабаку.
-- Я сичас... духом!.. -- долетали до меня произносимые на ходу восклицания Трофимыча. -- Сию сикунду!.. А без водки -- беда! Помирай... задрогнешь...
Через пять минут Трофимыч медленным, ленивым шагом ворочался обратно. В одной его руке блестело на солнечных лучах стекло бутылки, а другою он тянул на веревке Фингала, которого ему удалось-таки перехитрить и взять на привязь.
-- Вот извольте-с! -- протянул он ко мне руку с бутылкой. -- А то вечером вымокнем, перемениться нечем, задрогнешь... Без водки несподручно...