»Frändskapen betyder intet, flicka, när det gäller landets väl!»
»I förbjuden mig då att vidare besöka honom?»
»Jag menar, att det vore bäst för dig, Christina ... dock ställer jag det till dig själv. Kan du bevara hemligheten av hans härvaro, så menar jag, att dina besök hos mannen endast kunna hava skadliga följder för dig själv. Du må härutinnan äga din frihet, men låt ej ditt hjärta förleda dig till, vad du sedan kunde komma att ångra!»
Dag gick och dag kom efter detta samtal, och så förflöt en tid bortåt, utan att Christina besökte Gert Bryningh uti hans fängelse. Men intet hördes heller av från Stockholm, varken från Olof eller från kanslärn. En viss tungsinthet började bemäktiga sig henne. Det fanns stunder, då hon trodde sig övergiven av alla, och då hon tyckte att döden skulle vara ljuv.
En dag i november, just då sådana tankar som bäst höllo sin ringdans inom henne, sade fogden till henne, där hon stod och såg på, huru vinden lekte med trädens vissnade blad:
»Den gamle där nere är illa sjuk, jungfru ... jag fruktar det värsta!»
»Har han talat om mig?» sporde hon fogden.
»Ja, har han så ... men I haven nog handlat rätt, som icke besökt honom. Dock är min tro, att I numera varken kunnen skada eder eller någon annan, om I viljen skänka honom ett tröstens ord.»
Och så följde hon fogden ned i tornet.
Gert låg på en säng vid ena sidan av väggen. Han tycktes slumra, när Christina inträdde, och när han såg upp, var blicken förvirrad och skum. Hans ansikte var blekt och magert, och det gråa håret hängde tovigt och okammat omkring hans tinningar.